Hay un cántaro por llenar en las raíces de tus manos pendulares y mis
manos-cresta-de-gallo.
Hay un vaso manchado de vino seco,
y el ruido,
aquel el borboteo febril de mi sangre al oler tus pasos
es hoy un lodazal
un cuaderno de hojas arrancadas
un gato olvidado en la noche fría de la memoria.
Jorge García Torrego 