10 de febrero

Hay un cántaro por llenar en las raíces de tus manos pendulares y mis
manos-cresta-de-gallo.

Hay un vaso manchado de vino seco,

y el ruido,

aquel el borboteo febril de mi sangre al oler tus pasos

es hoy un lodazal

un cuaderno de hojas arrancadas

un gato olvidado en la noche fría de la memoria.

 

Photo by enfantnocta on Pexels.com

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